В детстве у нас был двор, где любой чужой сразу бросался в глаза, а свои могли целыми днями пропадать на улице. Поэтому рассказы Ревягина я читал не торопясь, будто снова заглядывал в те окна. Больше всего развеселила история с компотом в пионерлагере. Макнуть палец в стакан, чтобы никто не позарился на твою порцию, — до такого действительно мог додуматься только пацан! И ведь вслед за ним эту хитрость переняли другие ребята. А вот над бабушкой Сашей, которая во время матча с бразильцами приняла повязку на ноге футболиста за предупреждение о «смертельном ударе», я сначала смеялся, а потом загрустил. Моя бабушка тоже верила всем нашим мальчишеским байкам, потому что верила нам. До чего же хочется хоть на час вернуться туда, где друзья свистят под окном, домой гонят только к ужину, а самый важный спор — был гол или нет. Автор порой так увлекается отступлениями, что хочется его поторопить. Но я не стал бы ничего сокращать. Когда вспоминаешь своё детство, тоже всё время отвлекаешься на мелочи, которые почему-то теперь дороже всего.