Не сразу открыла эту книгу. После маминой смерти любые стихи про природу казались мне чем-то слишком беззаботным. А тут прочла «Чай в саду» — про старую черёмуху, самовар, лепестки, падающие в чай, — и меня просто накрыло. У нас на даче было так же. Мама всегда ругалась, если я торопилась допить и убежать по своим делам. Теперь бы посидеть с ней хоть полчасика. У Валентины Сидельниковой удивительно узнаваемые мелочи: роса, мокрый асфальт, шорох листьев, короткий декабрьский день. Я читала понемногу, вечером, когда в квартире становилось особенно тихо. Иногда раздражалась: ну почему раньше я всего этого не замечала? Особенно задело стихотворение «22 декабря»: такая маленькая надежда — завтра день станет чуточку длиннее. Мне сейчас именно такая надежда и нужна, без громких обещаний, что всё обязательно наладится. А ещё понравилось, что среди грусти попадаются улыбки. Жизнь ведь так и идёт: поплачешь, сваришь чай, увидишь за окном красивое небо — и почему-то можешь прожить следующий день.